C’est en mon jardin de givre que se cristallise l’éphémère en ces plantes étranges aux longs doigts de verre, tiges gelées endormies sous le glas de l’hiver, qui comme autant de pièges à souvenirs, vont jusqu’à capturer le moindre soupir, dans toute leur insolence dissimulée sous les dehors de l’immobilité. Trésors jalousement gardés contre l’emprise du temps et la furie de tous vents, mémoire morte ineffaçable, elles sont ce que j’ai de plus immuable.

En elles je puise mon éternité.

Et lorsque la brise danse entre leurs fins rameaux de givre, leurs voix s’élèvent en un magnifique concert, chantant pour moi ces vers de feu dont je suis ivre, tant de mots silencieux par trop conservés sous couvert. Elles sont ces secrets que j’aime chaque fois parfaire.

Elles sont la voix que se donnent mes silences de braise.